Reisen heißt, aus dem Fenster zu schauen. Die Welt zieht vorbei, fließt vorbei, die Wolken und Berge, die Lichter in der Dunkelheit der Häuser, die man, wie es im Lied heißt, aus dem Zug erblickt, und die Menschen, die uns auf unserer Reise beobachten. Sie sind Teil unseres Panoramas, und wir sind Teil ihres. Man kann es sogar umdrehen: Aus dem Fenster zu schauen, ist schon Reisen. Und nach dem Fenster ist man nicht mehr derselbe Mensch, denn derjenige, der gegangen ist, ist nicht mehr derselbe, der zurückgekehrt ist. Die Fenster sind wie Bücher, die sich vor uns öffnen, und hinter jedem Fenster verbirgt sich eine Geschichte, eine Empfindung, die es zu teilen gilt, eine Anekdote, ein Blick, der erzählt werden will. Genau das geschieht, wenn Gek Tessaro (Rimanere, Carthusia), unter der Regie von Lella Marazzini, sein lichtdurchflutetes Theater in viele Fenster verwandelt, aus denen man hinausschauen kann. Oder sich vielleicht hinauslehnen, um die Farbe im Haar zu spüren.
Reisen heißt, aus dem Fenster zu schauen. Die Welt zieht vorbei, fließt vorbei, die Wolken und Berge, die Lichter in der Dunkelheit der Häuser, die man, wie es im Lied heißt, aus dem Zug erblickt, und die Menschen, die uns auf unserer Reise beobachten. Sie sind Teil unseres Panoramas, und wir sind Teil ihres. Man kann es sogar umdrehen: Aus dem Fenster zu schauen, ist schon Reisen. Und nach dem Fenster ist man nicht mehr derselbe Mensch, denn derjenige, der gegangen ist, ist nicht mehr derselbe, der zurückgekehrt ist. Die Fenster sind wie Bücher, die sich vor uns öffnen, und hinter jedem Fenster verbirgt sich eine Geschichte, eine Empfindung, die es zu teilen gilt, eine Anekdote, ein Blick, der erzählt werden will. Genau das geschieht, wenn Gek Tessaro (Rimanere, Carthusia), unter der Regie von Lella Marazzini, sein lichtdurchflutetes Theater in viele Fenster verwandelt, aus denen man hinausschauen kann. Oder sich vielleicht hinauslehnen, um die Farbe im Haar zu spüren.